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第八章 (第1/5页)

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我的忧虑很大程度上源于拳王穆罕默德·阿里。当年,他点燃亚特兰大奥林匹克运动会圣火的时候,每个人都感动得落泪。

为什么我们都哭了?因为他曾经是个多么伟大的运动员啊,如今竟沦落到这个地步——一个走路只能拖着脚、说话含混不清、身体颤颤巍巍的跛子。曾经的他身手敏捷,像纷飞的蝴蝶一样灵活,如今却像牛奶果冻一样颤抖。

我们会永远怀念运动员。因为如果一名科学家的身体受限,比如斯蒂芬·霍金,我们会觉得他们至少还有赖以实现人生价值的活跃思维,但倘若一个运动员瘸了腿,那就像鸟儿没了翅膀,飞得越高,跌得越惨。

今天是周五,我坐在乔克的办公室里。他的真名是埃姆林·罗伯特·欧文斯博士——苏格兰人,却有个威尔士的名字——不过我之前一直只知道他的昵称<a id="commentRef_4748" href="#comment_4759"><sup>[1]</sup></a>。

他身材结实,宽阔挺拔,肩膀有力,脖颈很粗,整个人看起来更像一个前拳击手,而不是脑外科医生。他的办公室里挂着好几幅萨尔瓦多·达利的画作,还挂着约翰·麦肯罗拿着温布尔登奖杯的签名照。麦肯罗在上面签了个“认真你就输了!”。

乔克让我坐到诊台前。他撸起袖子,手臂黝黑强壮。他靠着这条手臂,把网球打得像飞鱼导弹一样快。和乔克打网球,一般来说都是一件痛苦的事。球总是对着你的身体飞来。即使在空旷的场地打球,他也不管不顾,直往你身体方向抽球。

我每周五都会和乔克打网球,不是因为我们热爱网球,而是因为他对过去耿耿于怀。一个高挑的女大学生选择了我,而不是他。那是差不多二十年前的事情了,而当年的那个女大学生就是我现在的妻子。时至今日,他还会为此生气。

“朱莉安娜过得怎么样?”他边问我,边用笔灯照我的眼睛。

“很好。”

“这个你一直遮遮掩掩的病,她怎么看?”

“她还在和我聊,我还没完全告诉她。”

“你有没有把病情告诉过谁?”

“没有。你说我要正常地生活。”

“没错。正常地生活!”他打开文件夹,草草记下笔记,又问,“有颤抖吗?”

“不怎么颤抖。有时候,我想从椅子或者床上起来,但手脚不听使唤。”

他又写了点笔记。“这叫作‘开始做事时的犹豫’。我老是这样,特别是电视上有橄榄球比赛的时候。”

他觉得自己得走来走去,看着我的目光追随着他。

“你睡得怎么样?”

“不太好。”

“你应该听听让人放松的录音带。你知道的,就是有人用很无聊的声音说话,你听着听着就睡着了。”

“这就是为什么我要来这里。”

乔克格外用力地拿橡胶锤子锤了一下我的膝盖,我打了个激灵。

“这肯定就是你那块古怪的骨头了。”他挖苦道,后退了一步,“好了,你知道常规步骤的。”

我闭上眼睛,让双手贴在一起,食指对食指,中指对中指,就这样让五指相对。我差点就成功了,要不是无名指没对上。我又试了一遍,这次我的中指没对准。

乔克把手肘撑在桌上,让我和他掰手腕。

“你们有这么多高科技,怎么还用这么原始的方法。真让人惊讶。”我说着,用力握住他的手。我感觉他快要把我的手指捏碎了。“我觉得你只是为了寻开心。掰手腕和测试一点关系也没有吧。”

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