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第八章 (第1/5页)

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一位机修工单手拿着汽化器,那只手上沾满了黑色机油,腾出另一只手给我指路。酒吧的名字是电车轨道旅馆,伯特·麦克马伦经常来这里喝酒。

“我怎么知道哪个是他?”我问。机修工轻笑,躺在公交车底部继续倒腾发动机。

我轻而易举就找到了电车轨道酒吧。外面的黑板上有涂鸦:“有了啤酒你就不用说‘我渴死了’。”我推开门,走进酒吧。房间里很昏暗,地板上沾着污垢,摆放着裸木家具。红色的灯光把整个酒吧照成了粉红色,有点像以前美国西部地区的妓院。墙上装饰着有轨电车和以前公交车的照片,还有现场音乐演出的照片。

我不急不慢地数了数,发现酒吧里有八个人,几个青少年在厕所旁的后凹室打台球。我站在啤酒龙头前,等着酒吧招待员给我倒酒,结果他正忙着看《赛车邮报》,懒得理我。

伯特·麦克马伦坐在酒吧的角落里。他穿着皱皱巴巴的花呢夹克,可以看出肘部缝补过,还用各种公交徽章和大头针装饰了一下。他一手夹着烟,一手拿着空品脱玻璃杯。他慢慢转动玻璃杯,仿佛在端详杯壁上刻印的隐藏标记。

伯特向我吼道:“你瞅谁呢?”他浓密的胡子仿佛是从鼻子里冒出来的,灰黑相间的胡子末端沾着泡沫和啤酒。

“不好意思,我不是故意的。”我提议请他再喝一杯。他半边身子转过来,打量了一下我。他的眼睛像水玻璃珠,最终目光停在了我的鞋子上。“你这双鞋多少钱?”

“我忘了。”

“估算一下。”

我耸了耸肩,说:“一百英镑吧。”

他厌恶地摇摇头。“就算价格是两根烂火柴,我也不买。这种鞋走不了二十里路就得裂开。”他还在看我的鞋,一边招呼酒保过来,“嘿,菲尔,给我一车这样的破鞋。”

菲尔靠在吧台上,看看我的鞋,问:“你怎么称呼它们?”

“懒汉鞋。”我感到有些不自在。

“拉倒吧!”两个男人嫌弃地对视。“为什么你要穿叫‘懒汉’的鞋?”伯特问,“看来你脑袋不太灵光。”

“它们是意大利产的。”我回答,仿佛我的鞋子因此而不同寻常。

“还意大利!英国鞋硌你脚了?你是外国佬吗?”

“不是。”

“可你穿外国佬的鞋。”伯特凑近我。我可以闻到烤豆子的味道。“我觉得穿这种鞋的人一辈子都没正经干过一天活。你应该穿靴子,老弟,穿那种鞋头带钢帽,鞋底摩擦力强的鞋。穿你这种鞋干一周,鞋子就得报废。”

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