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第37章

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马克·吐温前台的工作人员似乎没认出博斯,虽然他确定那就是他以前替证人订房间时打交道的人。他个子很高,也很瘦,驼着背,好像负了千斤重担似的。他看来像从艾森豪威尔还当总统时就在那个柜台后面工作了。

“你记得我吗?我就在对面警局。”

“哦,记得,我没打招呼,因为我不知道你是不是便衣调查案子。”

“不,没在调查,我想知道你后面的大房间有没有空的?要带电话的。”

“你要吗?”

“是啊。”

“这回是什么人住?我不想再租给你那些帮派的家伙了。上次他们……”

“不是给那些家伙的,是我,我要一间房。”

“你自己要一间房?”

“是的。我不会在墙上乱画的。多少?”

那人好像一时不能接受博斯自己要一个房间,反应了几秒,才告诉博斯他有几个选择:三十美元一天,两百美元一周,以及五百美元一个月。博斯用信用卡付了一周的房费,紧张地等他刷了卡,幸好他还没超过限额。

“前面装卸货的停车位要多少钱?”

“那是不能出租的。”

“我想停在前面,这样别的房客比较不容易刮到我的车。”

他掏出钱,从桌面推了五十美元到那人面前:“如果有交警来查,告诉他们没问题。”

“好。”

“你是经理吗?”

“也是老板。二十七年了。”

“真是失敬了。”

博斯出去把他的东西搬进来。他搬了三趟才把所有东西搬进214号房。那间房在后面,两扇窗子对着巷子对面只有一层的建筑的背面。那栋平房里有两家小酒吧、一家成人电影院和一家廉价饰品店。当然博斯很清楚从他的窗子看出去不是花园景致,这家旅馆不是那种衣柜里备了浴袍、枕边放了薄荷的地方。这里跟那些把钱付给防弹玻璃后面的店员的地方比,只不过稍好一些。

一个房间里有一张床和一个矮柜,床单上只有两个香烟烧的洞,电视机牢牢地固定在墙上的铁条上。没有无线电视,没有遥控,也没有免费的电视周刊。另外一个房间里有一张陈旧的绿色长沙发,一张两人用的桌子,简单的厨房设备,包括一个小冰箱、钉牢的微波炉和一个双炉的炉灶。浴室在走廊的一头,白色的瓷砖黄得像老人嘴里的牙。

尽管环境如此破烂,他也希望只是短暂居住,但他还是尽量把这里弄得像个家。他把衣服放进衣柜,把盥洗用具放进浴室,设置了电话录音,虽然还没人知道他的电话。他决定明天早上打电话给电话公司,把他的电话转到这里来。

他把音响摆在五斗柜上,音箱暂时放在柜子两边的地上。然后开始在盒子里找CD,最后找到一张汤姆·威兹的《蓝色情人节》。他很久没听这首歌了,所以他放了这张。

他坐在床上靠近电话的地方听着,想了几分钟是否打电话到佛罗里达给洁斯敏。他不知道要说什么或者问什么,最后决定还是不打比较好。他点了一支烟,走到窗口,巷子里没什么动静。从那些房子的屋顶望过去,他可以看见不远处好莱坞运动员俱乐部雕琢繁复的屋顶。那是一栋很美的建筑,好莱坞仅剩的几栋之一了。

他拉上了有股味道的窗帘,转过身来打量他的新家。过了一会儿,他一把拉起床罩和被单,开始换上自己的床单和毯子。他知道这么做只不过是表示与过去的一点联结,却可以使他觉得比较不寂寞,也使他觉得自己应该知道下一步该怎么做,使他有几分钟不去想哈维·庞兹的事。

博斯坐在铺好的床上,靠着竖在床头的枕头,又点了一支烟。他看着两根手指上的伤,原先的疤已经长出粉红色的肉,伤口愈合得不错,他希望自己也能愈合,可是他有点怀疑。他知道他得负责,他知道他多多少少得偿还他的债。

他不知不觉把电话从床上拿起来,放在胸前,是那种手拨的老式电话。打给谁呢?说什么呢?他把电话放回去,坐了起来,他决定出去。

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